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第165章 手上有技艺路上有馕吃（第3页）

杨柳鼻子一酸，视线迅速模糊。

她颓然松开鼠标，向后靠近椅背，抬起手，用手背狠狠压住发烫的眼眶。

不能哭。她命令自己。

杨柳，你要记住你是军人的后代，是流血流汗不流泪的。

他不是已经到了天津吗？他不是发来了平安的信息吗？虽然只是简短的寥寥数语，虽然对她那颗浸满心血的石头只字未提，但这已经比他一去不回杳无音讯这种最坏的设想要好上千百倍了，不是吗？

至少，风筝上那条细细的线，还没有断。

她深深吸气，再缓缓吐出，重复几次，直到胸腔里尖锐的酸楚渐渐平复。

“好了，”她对着电脑屏幕上并肩而立仿佛一对璧人的他们轻声说，“就到这里。”

这是她留给自己的，最后一点沉溺和疗伤的时间。

明天，她必须迈步向前。

毕竟，等太阳重新升起，就是新的一天了。

再次站在英吉沙那间熟悉的作坊外，连绵不绝的锻打声和金属碰撞声比记忆中更加铿锵有力。

刀匠克里木·玉苏普还是那副少年老成的模样，但眼神比之前更亮了些。

听说杨柳要为他拍摄纪录片，他黝黑的脸上露出朴实又自豪的笑容，用力拍了拍胸脯：“你放心拍！我一定把最好的手艺拿出来！”

杨柳不再是纯粹的游客或旁观者。

她架起三脚架，调整机位，检查收音。

透过取景器，她看到的是一个截然不同的世界。

烧得通红的钢坯被钳出炉膛，克里木带着破旧的围裙，汗水沿着下巴凌厉的线条不断滚落，融入脚下的土地。

重锤砸下，火星如勃然爆发的红色烟花，四处飞溅。

每一次锻打，都是力量与耐心的交响，是火与铁的对话。

她看着他全神贯注地挥锤，眼神凝在那一小片逐渐成形的钢坯上，世界仿佛只剩下眼前的炉火、手中的铁与心中的刀。

那种极致的专注，让她瞬间恍神。

这样子，像极了莱昂。

像他在胡杨林里，为了等待一道穿过枝杈的特定光线，可以举着相机凝固成一座雕塑，任风吹沙打，纹丝不动。

像他在赛里木湖边，为了捕捉她心心念念的小狐狸出现的时刻，屏住呼吸，仿佛连心跳都暂时停止。

两种截然不同的领域，两种全然相异的文化背景，却在“专注”这一刻，达到了奇妙的共鸣。都是将全部身心投入创造，都是在与某种超越自身的力量对话。

一个是与自然之光，一个是与传承之火。

这个发现让杨柳的心轻轻震颤。

她调整镜头，更加细致地捕捉克里木眼神的每一丝变化，手臂肌肉的次次贲张，锤头落点的处处精准。

休息间隙，克里木用毛巾擦着汗，指着柜子上挂着一排已成型的小刀对杨柳说：“看，那些有编号的，是我打的。那边单独挂着的两把，刻着‘玉苏普·阿布拉江’的，是我阿塔的作品。我的目标，”他眼神灼灼，看向父亲的作品，又看向自己的，“就是有一天，能把我的名字，也刻上去。不是简单的编号，是‘克里木·玉苏普’。”

英吉沙做刀的历史很长，甚至有了一句老话，自从有了宰羊和切瓜，英吉沙就开始做刀。这项传承了八百年的非物质文化遗产，传到这位刀匠小哥手中，已经变成了一个看似简单的目标，把编号变成自己的名字刻在刀上，象征传承，保证质量。

只有大师才能在刀上刻上名字。一个普通的刀匠只能刻上编号。

他的普通话带着口音，但字句清晰，充满力量。

“编号变成名字”，这个简单到近乎朴素的目标，背后是八百年的传承，是无数个日夜的淬炼，是对“匠”之一字终极的追求。

看着他重新抡起大锤，用冰和火淬炼那把流线型的弯刀，灵感像一道闪电，瞬间向杨柳袭来。