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第14章 父亲的遗物（第1页）

第14章父亲的遗物

（1）

馕坑里的火早就熄灭了。

艾尔肯蹲在院子角落，手里攥着一把钥匙，黄铜的，老式的，锁芯磨得发亮——这是父亲书房抽屉的钥匙，帕提古丽妈妈保管了十六年。

“你爸的东西，我一样都没动过。”

母亲说这话的时候背对着他，正在往馕坑里添柴火，凌晨六点，馕店要开门了，炉膛里的火苗舔着坑壁，把她的影子拉得很长。

艾尔肯没有接话。

他知道那间书房，小时候不让进，父亲把门锁上，有时一连几个晚上在里面不出来，从门缝里透出光来，偶尔听见纸张翻动的声音，他以为父亲在写什么了不起的东西，也许是小说，也许是一首诗——维吾尔族的男人总会写几句诗的，这是传统。

后来才知道，父亲在理案卷。

“妈，那把钥匙……”

帕提古丽没有回头，只是拿火钳拨了下炭火，“在你爸照片后面，我把那个镜框背面缝了个小口袋。”

艾尔肯推门进了屋。

墙上有父亲的相片，父亲穿的是警服，胸前戴着一个很老式的警徽，这是2006年的照片，父亲带他去照相馆拍照，顺便给自己也拍了一张标准像。

“以后用得着，”父亲当时说。

那语气太淡，淡得连艾尔肯都没放在心上，三年后父亲牺牲，这张照片被放大装裱，挂在馕店最显眼的地方，每天早上开店门，帕提古丽都要对着照片说几句。

他把镜框取下，翻过来，果然在背面摸到了一个布袋，袋口被针线缝死，他小心翼翼地挑开，铜钥匙就滑进了他的掌心，冰凉。

（2）

书房在老房子的最里间。

搬去新房住以后，这边就没人住了，可是帕提古丽每个月都要过来打扫，把地擦得干干净净的，书桌上的灰尘薄薄的一层，像是一种时间留下的印记。

艾尔肯在书桌前站了很久。

抽屉有三层，上层放着文具，钢笔，墨水，一叠空白稿纸，第二层是证件，警官证，驾照，工会会员证，还有张泛黄的结婚照，父亲和母亲站在天山脚下，背后是一排金黄的白杨。

第三层锁着。

钥匙插进去，转动的声音很涩，二十年没有人打开过这个抽屉了。

里面只有一本笔记本。

羊皮封面，手工装订，大概有两百页那么厚，艾尔肯翻开第一页，就看见父亲熟悉的字迹，那种用力很重的蓝色圆珠笔字，笔画很硬，像是要把字刻进纸里。

第一行写着：

案件编号：〇五——〇三二，代号：沙枣花。

艾尔肯的手指停住。

〇五年，那年他十五岁，刚上高一，有段时间父亲经常不回家，一出去就是十天半个月，回来时人瘦了一圈，眼窝深陷，胡子拉碴的，母亲问他去哪儿了，他说出差。

那时候的艾尔肯不知道什么是“办案”，只知道父亲是警察，警察就要抓坏人。

现在他懂了。

（3）

笔记本上写的满满的，就像是流水账一样记录着每天的工作进度。

“四月十二日线人举报称，边境一带有人员异常流动迹象出现，很可能是有人在非法组织偷渡活动。”

“四月十五日。确认目标人物，代号‘沙狐’。男性，约三十岁，操南疆口音，经常出没于喀什老城区。”

“四月二十日。‘沙狐’接触不明身份境外人员。拍摄到照片三张，已上报。”

艾尔肯一页一页地翻。

父亲的记录非常详细，几乎事无巨细——目标人物的行动轨迹、接触对象、通讯方式，甚至包括他吃什么、喝什么、在哪个巴扎买东西。

这是老一辈情报人员的习惯。没有手机，没有监控摄像头，没有大数据分析，所有的情报都靠人力收集、手工记录。一支笔，一本本子，就是全部的工具。